Как будто я когда-то не смогла
Попасть в тот уходящий поезд.
Как будто дом построен из стекла,
И жизнь, как недописанная повесть.

Грудь на прицеле,
Палец на курке,
И спуск нажат,
И враг безмолвно рухнул…

Этот год начинался холодом
И кончается тем же холодом.
Только вот в середине где-то
Затерялось короткое лето.

Есть в жизни ненаписанная книга,
Она лежит у матери в груди,
Там все записано до точности, до мига,
Что у детей встречалось на пути.